lunes, 11 de noviembre de 2013

rotos

Matteo Mastrogiovanni
retazos de nosotros
                             
                                deshilachados

hasta que sanemos

seamos viento

y nada.





sábado, 9 de noviembre de 2013

si no fuese por la literatura, no estaría muerta.

una parte de mi biblioteca.





no hay amor que atraviese las pestañas
ya
encuentro en la palabra
un suburbio de insectos nocturnos
muertos
sobre la acera



lo que queda de mi cuerpo
contaminado con dolor
tras dolor
se asemeja a la tierra que se esconde
por debajo de los sócalos.



fui cada uno de los libros que acumulo en mi biblioteca
fui Plástico; la amante de Adrienne; Otoko y Keiko
todas
las chicas de bukowski
y Hans y
Ada
y todas las simulaciones hoy
infectadas de polvo y arañas



no queda de mí nada que valga
fuera de estas cuatro paredes.
como un personaje de greenaway
voy a encerrarme para diseccionar mi cuerpo y llenarlo con toda la literatura
que me hizo creer
lo que ya no es posible.



apenas soy acumulación de letras.
si no fuese que aun escribo,

estaría peor
que muerta.



lunes, 4 de noviembre de 2013

dentelladas

Ze Zn. Sknaikrai


una mancha
casi de muerte, y el agua
que azota el cuerpo como si fuese
una amante sadomasoquista a punto de
tomar armas


yo,
desvaneciendo el viento
tiro la cuerda
hasta que sangre

                                               no existe amor que permanezca,
                                               sólo hay ausencias que nos devoran:
                                                                                                            soy piel de surcos
                              sellada

              con tus dientes.